El Arte de Morir

El Arte de morir
carcome los sentidos
entre el canto de los locos
y el silencio de los idos
cual destruido manicomio
que en la puerta de su nido,
va dejando en un recodo,
el recuerdo de un sonido
¿y quién calla?,
¿y quién grita?,
¿quién parece estar mintiendo?,
¿quién aguanta su malicia,
cuando el sol se va muriendo?
Es el arte de la muerte,
que en gitanos movimientos,
va urgiendo los raudales
del rincón de los lamentos.
Ese mismo que en ocasos,
de la ausencia prometida
va estallando moribundo
como sangre de una herida.