Ya van varias horas
de oir el silencio,
de sentir la brisa
y respirar sal.
Me aburre la vida,
me siento enjaulada,
me muerde la ausencia,
planeando escapar.
No existen caricias,
me sobran las ansias,
los zapatos rotos
cansados de andar.
Ya van varios dias
que desesperada,
me escondo en el viento
sin querer hablar.
Colecciono alas
de angeles muertos,
aprisiono ecos
de mi libertad.

Si pudiera un momento,
cambiar el pasado
si cerrara mis ojos,
y estuviera a tu lado,
si cantando entonara
el susurro del viento
y dejara llevarme,
sin razon,
sin aliento.

Si gritanto tus prisas,
encontrara tu boca,
si bailando mis manos,
te sintiera en la ropa.
Si tocando mi piano,
pudiera acariciarte,
si volara tan lejos
que dibujara amarte.

Si de pronto en la aurora,
te escuchara llorando,
si despues de manana,
te continuara amando.
Si muriendo un instante,
pudiera recorrerte,
si agonizara ahora
y respirara tu muerte.

Si con un simple orgasmo,
recorriera tu cuerpo,
si tocando mi angustia,
te aprisionara dentro.

Si gozara de mi alma,
como goza la vida,
tuviera un segundo
para amarte a escondidas.

Si tan solo estuvieras,
un poco junto a mi,
si la magia eligiera,
alejarte de ti...
Si tu mente pudiera
dedicarme la vida,
si antes de un te quiero
me cuidaras dormida.

Si pudiera entonces,
estar pegada a ti,
entonces aun tuvieras
lo que aun queda de mi.

¿Adonde van?

Adonde van los sueños,,
cuando sueño contigo?
cuando quedan dormidos
en lo que hubo de mi

cuando corren despiertos
sin pronunciar mi nombre,
cuando suenan serenos,
si les hablo de ti.

¿Adonde van los gritos,
que se esconden del viento
cuando grito en silencio
hacia el eco sin fin?

Cuando callo el susurro
de mi mudo alarido,
que destrozado en el viento
me acompaña hacia ti.

Adonde va el deseo,
que me lleva a tu boca,
si ya no quedan besos
ni alaridos de abril

Adonde se reguardan
los sueños que rompiste,
cuando se esconde el alma
de lo que un día fui.

El Arte de Morir

El Arte de morir
carcome los sentidos
entre el canto de los locos
y el silencio de los idos
cual destruido manicomio
que en la puerta de su nido,
va dejando en un recodo,
el recuerdo de un sonido
¿y quién calla?,
¿y quién grita?,
¿quién parece estar mintiendo?,
¿quién aguanta su malicia,
cuando el sol se va muriendo?
Es el arte de la muerte,
que en gitanos movimientos,
va urgiendo los raudales
del rincón de los lamentos.
Ese mismo que en ocasos,
de la ausencia prometida
va estallando moribundo
como sangre de una herida.

Aún

Aún sudo el aroma de tu piel,
Aún llueve el abril sobre mi cama,
Aún atrapan cargadas telarañas,
las prisas y las pausas, todavía.

Aún escucho tu respiracion cansada,
Aún tiemblo con tan solo recordarte,
Aún sigo siendo jueza y siendo parte,
Aún beso tu sombra retenida.

Aún cambio el reloj de mis agujas,
Aún busco el placebo de tus ganas,
Aún compro maniquis de porcelana,
Aún soy tu palabra detenida.

Aún piso sin detenerme en cada paso,
Aún cazo aguaceros a escondidas,
Aún callo las verdades prometidas,
Aún espero, Aún te siento, Aún, Aún.

Mi Peregrino